Umbilia

 

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Ideogrammi cinesi sulla cravatta, camicia a mezze maniche senza giacca.
Conformismo, modestia, austerità. Cerchi d’oro ai polsi amandone il tintinnìo, e la cravatta gialla del padre, rappresentante di rubinetterie da poco, per case di periferia.
Persiane verde stinto sul giardino di cipressi carichi di coccole resinose e una giostrina sgangherata che era stato il divertimento di quattro mocciosetti un giorno, oggi lontani in guerra.
Incatenante la melodia, September song, col disco scricchiolante d’usura, sotto al braccio della victrola, rimesso a cominciare prima dell’interrompersi degli ultimi armonici. Ogni volta replay, per decine di volte, september, november.
In quei mesi non si era saputo più nulla di lei. Lasciò quei luoghi al tempo della canzone.
Andò nella città dove nulla era scontato.
Il caldo, il freddo, le migrazioni, notte e giorno, gli approdi al porto, i semafori lampeggianti di notte per nessuno.
Non era mai il tempo di niente ed era invece tutto urgente e contingente.
Al tempo del granturco il padre si allontanò come sempre per lavoro e lei lo seguì con lo sguardo tra i campi irsuti dalla mietitura.
Inizio d’estate, la fine a settembre, nei campi di granturco, nei boulevard della città senza il tempo di niente.

Portami il tramonto in una tazza, conta le anfore del mattino e quante coppe di rugiada beve l’ape viziosa nei canali d’aloe

(By Marco Goracci)

Umbilia
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Un commento Aggiungi il tuo

  1. Cettina ha detto:

    Se “vissi d’arte” mi dipinge, la ti-shirt d’autore mi appartiene!

    Mi piace

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