Huronia

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Turner viveva in una cantina. Ogni settimana faceva bruscamente aprire le imposte, e allora che incandescenza! Che splendore!
I rigori di un luogo chiuso, di una cella, quando non è la legge ma il pensiero che pone vincoli alla fantasia.
L’idea del mare lontano con il sole alla fine di una strada di luce, in attesa del morire del giorno.
Lei lo seppe perché raccontato da un marinaio amico della madre, sempre in visita, all’arrivo dai mari d’oriente della sua nave in porto.
Un recinto di mura alte anche per un adulto. Un giardino concluso in uno, un laghetto con le carpe, volatili migranti dai canti flautati e gracchianti come quelli dell’amico della madre.
Voglio stare vicino a te in eterno. E la nave ripartiva il giorno dopo.
Le portò un filo di coralli dai mari freddi della Cina il giorno prima di scomparire per sempre, naufragato, forse, o accoppato in una rissa a Pondicherry.
Al collo pendeva sul suo petto acerbo.
Per maman era solo un girocollo, stretto, collana da signora, non da bambina, e lo tenne per sé tutta la sera.
Alla luce della luna, oltre le mura, gli accordi atonali della città.
Quei grani rossi fini e stretti parevano un taglio sanguinante.

Una scimitarra riposta sul cuscino di velluto scuro del cielo notturno evocava la profanazione col flusso dodecafonico di un Pierrot lunare.

Nei vicoli antichi intorno al porto fragranti di cose portati da oceani non c’era mano a trattenermi la notte in cui trovai l’antico sentiero

Huronia
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(by Marco Goracci)
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